Nuage

Monté sur bois de cerisier · 25 cm · Porcelaine · Glaçure de cristal · Or 24 carats

Rien n'est fixe.

Le nuage le sait mieux que tout être vivant. C'est de l'eau qui a oublié qu'elle était l'océan, s'est élevée dans l'air, est devenue quelque chose d'impondérable et d'innommable, et retombera — non pas comme ce qu'elle était mais comme ce qu'elle a besoin de devenir. Elle ne pleure pas la forme qu'elle laisse derrière elle. Elle ne s'accroche pas à la forme qu'elle a maintenant. Elle bouge simplement.

C'est le plus ancien cycle qui soit. L'eau devient vapeur devient nuage devient pluie devient rivière devient mer devient ciel à nouveau. Pas de début. Pas de fin. Seulement la volonté infinie de devenir la prochaine chose.

Et pourtant nous résistons. Nous tenons si fermement nos formes, comme si lâcher prise était une sorte de mort. Nous appelons cela une perte quand quelque chose change. Nous appelons cela un effondrement. Mais le nuage ne s'effondre pas. Il tombe dans la prochaine version de lui-même. Chaque dissolution est une transformation. Chaque fin, une porte que le vent maintient ouverte.

C'est peut-être ce qui effraie le plus, la probabilité de perdre ce que nous sommes... pourtant ce que nous sommes n'était pas destiné à rester. Que nous étions toujours destinés à bouger comme l'eau bouge, comme le vent bouge, comme la lumière à travers un ciel d'après-midi.

Non pas vers quelque chose.
Non pas loin de quelque chose.
Mais à travers.
Toujours à travers.

vous n'avez pas besoin de savoir ce que vous devenez pour faire confiance à la transformation elle-même.

Le nuage ne demande pas où il va. Il y va. Et en y allant, il est tout...
océan, brume, tempête, immobilité,
....
pluie sur le visage de quelqu'un qui avait besoin de se souvenir de ce qu'est la tendresse.

Rien en vous n'est fixe. Ni votre douleur. Ni votre passé. Ni la forme que vous tenez aujourd'hui. Et ce n'est pas une perte. C'est la plus ancienne miséricorde que le monde connaisse.