La forme des choses révélées

Monté sur Pinolithmagnésite · Porcelaine · Peintures sous et sur glaçure · Glaçure mate transparente · Or 24 carats

Il y a des parties de nous qui ont appris à survivre en rapetissant. En se repliant. En cachant leur couleur sous des couches précautionneuses et en attendant l'arrivée d'une saison suffisamment sûre. Cette figure appartient au moment qui suit cette attente. Le moment où quelque chose de doux en nous commence à s'ouvrir et réalise, presque avec surprise, qu'il n'a plus besoin de permission.

La pivoine connaît ce sentiment. Avant de devenir magnifique, elle est une chose close et secrète. Un petit univers contenant plus de pétales qu'il ne devrait être possible. Puis un matin, elle ne peut plus se contenir. Elle s'ouvre et s'ouvre et s'ouvre, jusqu'à ce que la beauté ne soit plus une décoration mais une sorte de vérité. Jusqu'à ce que l'abondance devienne la seule forme honnête qu'elle puisse prendre.

Pendant des siècles, la pivoine a porté l'honneur, la prospérité et une noble force. Elle se tenait aux côtés des lions et protégeait leur sommeil. Son nom rappelait le guérisseur des dieux. Et pourtant, quelque part au milieu de toute cette splendeur, elle portait la timidité—la tendresse étrange d'être vue après s'être si longtemps cachée. C'est peut-être pour cela que la fleur semble si humaine. Elle est à la fois magnifique et timide. Elle veut remplir toute la pièce et tremble quand la pièce la regarde en retour.

Cette figure porte cette contradiction. Elle ne devient pas plus dure pour devenir forte. Elle devient davantage elle-même. Pétale après pétale, douceur après douceur, elle découvre que la tendresse peut avoir du poids. Que la beauté peut protéger. Que prendre de la place ne signifie pas la prendre à quelqu'un d'autre.

Sous elle, la Pinolithmagnésite retient des formes pâles à l'intérieur de la pierre sombre, comme des bourgeons clos attendant sous la surface de la nuit. La pierre se souvient de la pression. Elle se souvient de la transformation qui a eu lieu là où aucune lumière ne pouvait en témoigner. Et pourtant, elle a émergé parsemée de quelque chose qui ressemble à des graines, des pétales, de petits commencements blancs. Comme si même la terre ne pouvait pas garder son jardin intérieur caché pour toujours.

La pivoine disparaît complètement en hiver et revient de ce qui semble être rien. Pas avec précaution. Pas à moitié. Elle revient portant une plénitude impossible. Plus grande, plus vieille, plus certaine de sa place dans le monde. Peut-être l'âme revient-elle ainsi aussi. Non pas inchangée, mais approfondie. Non pas intacte, mais enfin prête à être visible.

Ce travail voulait rappeler que la guérison n'a pas toujours l'air silencieuse. Parfois, la guérison est couleur. Parfois, c'est le parfum, l'excès, le rire, l'or, et cent pétales qui s'épanouissent à la fois. Parfois, la guérison est le moment où l'on cesse de se demander si l'on est "trop" et où l'on commence à se demander qui nous a appris à devenir si petits.

Elle se tient là maintenant, enracinée dans l'obscurité et couverte de fleurs. Toujours tendre. Toujours en devenir. Mais ne cachant plus la magnifique ampleur de ce qu'elle contient.

tu n'as jamais été de trop. tu étais en train de devenir visible.